Иван Малков. Рельсы, шпалы, сосен блики…

Станция Дунайка, июль 2014. © фото Виктора Левашова.
Станция Дунайка, июль 2014. © фото Виктора Левашова.

* * *
Рельсы, шпалы,
Сосен блики,
Отсвет алый
Земляники.

На ресницы
От дремот,
Опустился
Лунный мёд.

Скорый поезд
Стук-постук,
Через полюс
Всех разлук…
Читать далее Иван Малков. Рельсы, шпалы, сосен блики…

Любимые строки. Мы шли по хрустящим тропам…

Валерий Попов

* * *
Мы шли по хрустящим тропам
По муравьиным трупам,
И лист то с ольхи, то с дуба
Вдруг падал к ногам, как рубль.

И вышли мы к сизым рельсам,
На них лист осины грелся.
Кончается бабье лето,
Качается бабье лето…
Пожалуйста, два билета.
Читать далее Любимые строки. Мы шли по хрустящим тропам…

О жизни, о любви, о разлуке.

Волжская набережная в осеннем тумане, Ярославль, ноябрь 2014. © фото Виктора Левашова.
Волжская набережная в осеннем тумане, Ярославль, ноябрь 2014. © фото Виктора Левашова.

* * *
День выпуска был обычен, как грязная посуда в мойке.
Наступила весна. Ветер перегонял по улицам обрывки газет.
На заборе забытая афиша группы «Смоки»
приглашала на прошлогодний концерт.

День выпуска был напряжён, как тормоза у джипа.
Что-то всё не шло, или шло не так.
На принтере заедало подшипник,
бумага кончилась внезапно. Итак

день прошел неудачно,
и начальник ругался смачно,
винил женщин гулящих и мужчин сквалыг.
Себя начальник считал последним и единственным мачо,
ценителем блондинок, вкушающих коньяк под балык.

И разговоры вертелись вокруг денег, еды и койки,
привычные, как грязная посуда в мойке.
Но вечер неизбежно наплыл на небо,
и все разошлись, говоря каждый с собой,
думая одно и то же: «Теперь спать домой.
Домой, домой,
окончен на сегодня бой».
Читать далее О жизни, о любви, о разлуке.

Любимые строки. Во вселенной убого и сыро…

Между Толгой и левобережным Тутаевом, вид с Волги. Теплоход писателей. 5 июля 2015. © фото Виктора Левашова.
Между Толгой и левобережным Тутаевом, вид с Волги. Теплоход писателей. 5 июля 2015. © фото Виктора Левашова.

Юрий Кузнецов

* * *
Во вселенной убого и сыро,
На отшибе лубочный пустырь.
Через тёмную трещину мира
Святорусский летит богатырь.

Облака что бродячие горы.
А с коня клочья пены летят.
Белый всадник не чует опору,
Под копытами бездна и смрад.

Он летит над змеиным болотом,
Он завис в невечернем луче.
И стреляет кровавым помётом
Мерзкий карлик на левом плече.
Читать далее Любимые строки. Во вселенной убого и сыро…

Ольга Колобова. Всегда ухожу по-французски…

* * *

Ольга Колобова, Кострома.
Ольга Колобова, Кострома.

Всегда ухожу по-французски:
Сбегаю, как Золушка с бала,
В разгар вечеринки, под пуски
Салютов, под шум карнавала!

Вновь праздник желанный покинув,
Таинственной став незнакомкой,
Под взгляд равнодушия в спину
Растаю во тьме заоконной,

Изящным мелькнув силуэтом,
Теряя надежду, что вскоре
Пополню красивым сюжетом
Коллекцию женских историй…
Читать далее Ольга Колобова. Всегда ухожу по-французски…

Ярослав Васильев. Проводы осени

Проводы осени

Были праздники в нашем богатом саду,
Вот и кончились проводы.
Присягая разладу и вечному льду,
Вьются снежные оводы.

И гудят, и жужжат над продрогшей землёй,
Над деревьями голыми.
Гаснет лампа в дому, как огарок свечной,
Под крылами тяжёлыми.

Цепенеет округа, отходит ко сну.
Только сад беспокоится.
И, над вьюгой поднявшись, летит в вышину,
Но и в небе не скроется.
Читать далее Ярослав Васильев. Проводы осени