© фото Виктора Левашова. Ярославль, Липовая гора, февраль 2016.

Стихи любимым

Сонет жене любимой

Пишу стихи я для жены любимой.
Пишу легко сонет за пять минут.
Меня не все, быть может, здесь поймут,
но не гонюсь за восхваленьем мнимым.

Что слава мне? Моей душе ранимой
её дары лишь только шею мнут.
Но для жены – и слышимой, и зримой –
талант напрячь я не сочту за труд.

Мой конь, Пегас, лети через пространство!
Нет в мире сем для чувства постоянства.
Всё рушится. Весь мир объемлет дрожь.

Но лишь жена хранит, как исключенье,
в руке ключи великого значенья:
от кухни, детской, и от спальни тож.

Стихи о милой маме

Время – пол-пятого вечера.
Сижу и читаю «Незнайку».
Вспухают вопросы вечные
в моей голове наизнанку.

Там, в книжке – Солнечный город,
где счастье для всех задаром.
Вожу над строчками мордою:
стал плохо я видеть – старый.

А там, где-то там – моё детство
и вера, что всё станет лучше.
Душистые там полотенца
и маме я очень нужен.

Предчувствие успеха

Тревожное чувство успеха
ложится налётом на мозг.
Но дали бы волю – уехал,
умчался б в жару и мороз.
Здесь только тревога щекочет
мне голову и позвонки.
Слепая удача не хочет
клевать на мои поплавки.
Опять неизвестное тянет
дыхания чуткий живот,
темно намекая, что тайна
сегодняшним не живёт.
Сегодня тревожно и тихо
скулит ожиданьем в спине.
И стрелка секундная дико
пульсирует в тишине.

Канары и Курилы

Супруга меня ненавидит,
я сильно супругу обидел.
Не стал я, богатый и знатный,
встречать на Канарах закаты.

Встречал я их лишь на Курилах,
хотя не о том говорили
мы с ней, когда были влюблёнными,
от всех остальных отдалёнными.

Теперь к общей массе приближены.
Вот этим она и обижена.

Письмо в февральские метели

Позабытый листок от письма
схоронила в кармане зима,
схоронила в кармане двора,
где на санках скользит детвора.

Кто-то выбросил лист за окно,
для кого-то письмо – всё равно,
для кого-то остыли слова,
что горячая голова

нашептала в тетрадный листок,
где под снегом зимует росток,
где по пояс укрыли снега
неизвестные берега, –

те, которые так далеки,
что мечтою достать не с руки, –
где на плато промёрзших болот
рубит воздух винтом вертолёт,

где, шагая сквозь снежный бульон,
лишь плечами пожмёт почтальон,
огонёчку попросит в ответ
и продолжит по замяти след.

© Виктор Левашов
© Левашов В. Н.

Стихи любимым: 1 комментарий

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *